Derrière les pins, la neige. Neige, et lâcher de corbeaux. La route n'est qu'un exil. Vent, chant, errance, et un soupçon de sommeil. Branche de lierre, halte et cour de maisons.
Moi-même et cette tristesse, et cette vitre mouillé. J'écris, et l'espace. J'écris, et ces deux murs, et quelques moineaux.
Quelqu'un est triste. Quelqu'une tricote. Quelqu'un compte. Quelqu'une chante.
La vie signifie: un sansonnet s'est envolé. Pourquoi en es-tu si affecté?