Auprès de Khayam

Après avoir sculpté les êtres, mains divines,
Pourquoi donc brisez-vous ces pauvres figurines?
Sont-elles sans défaut? Pourquoi donc les casser?
Est-ce leur faute enfin d'être pas assez fines?


Le livre des beaux jours, hélas! finit trop vite,
Déjà le doux printemps d'allégresse nous quitte,
Cet oiseau de gaîté dont Jeunesse est le nom,
Je ne sais quand il vint, ni quand il prit la fuite.



Ni les actes-mauvais ou bons-du genre humain,
Ni le bien, ni le mal que nous fait le Destin,
Ne nous viennent du Ciel, car le Ciel est lui-même
Plus impuissant que nous à trouver son chemin.